Poetenhimmel

Sonntagnacht
Und ich entfliehe meinem Chaos
J. öffnet ihre Türen
Am Rande von Zürich

Frauen richten keine Wohnungen ein
Sie erschaffen Paradiese
Kleine, zerbrechliche Paradiese
In kalten, fiesen Wohnblöcken

Kerzen mit Duft
Traumfänger mit Federn
Und der Vollmond
hat sogar die Heilsteine aufgeladen

Ganz viel Spirit am Sonntag ohne Gott
Selbst erschaffene Geborgenheit
Das Blut Christi sprudelt
und heisst Prosecco

Boogie schläft in ihrem schönen Bettchen
Ein samtweiches Dunkelrot
Heimat für verlassene Hunde
Und einsame Poeten

Als der Montag kommt
Lachen und trinken wir
Er verlieht seine Kraft
Wir die Hemmungen

Alles kann
Nichts muss
In diesem kleinen Himmel
Am Stadtrand