„Hast du schon einmal so schöne Füsse gesehen?“ – Grüsse aus dem Park.

„Hast du schon einmal so schöne Füsse gesehen?“ – „Lass das!“ – Guck doch hin! Diese schönen Füsse!“ – „Ich will deine Füsse aber nicht anschauen!“ – „Aber sie sind so schön!“

Donnerstagabend, halb acht, eine junge Frau und ein junger Herr neben mir auf einer Bank im Vögelipark. Ein Date! Sie hat eine Sonnenbrille auf dem Kopf, Blümchen auf dem Kleid und ja – ich schaue nun kurz hin, wenn er es schon nicht tut – ganz okaye Füsse.

Sie hat nun aufgehört, ihm ihre Füsse hinzustrecken, und er äfft jetzt eine Gruppe Männer nach, die im Kreis auf der Wiese steht, klatscht und singt. Die Stimmung ist gut, und meine hebt sich nun auch.

Dann stehen die beiden auf und kommen in meine Richtung. Sie schmunzelt, ich auch. „Ich habe schöne Füsse, oder?“, fragt sie und streckt sie mir entgegen. Ich gucke sie nun genauer an. Sie hebt ihr langes Kleid ein wenig hoch und meint dann: „Meine Zehen haben die richtigen Proportionen.“ Ich sage ihr, dass mir vor allem der Nagellack gefalle, hellblau sei mal was anderes als das ewige Rot. „Ich gebe deinen Füssen 7.5 von 10 Punkten“, urteile ich. Sie sagt, sie sei nun schon etwas enttäuscht, er lacht und hält mir den erhobenen Daumen hin. (Sagt man das so? Er macht die Like-Geste). Die beiden gehen lachend weiter, die Hippiegruppe klatscht immer noch und ich gönne mir ein Bier, das ich mitgebracht habe.

Die Bank ist schon bald neu besetzt, jetzt sitzen zwei Typen der Marke Bro drauf. Bro Public, Otto Normalverbraucher der Gen Z. Der eine isst Döner, der andere Dönerbox.

Ein Langhaariger und eine Schwarze laufen vorbei, sie unterhalten sich auf Hochdeutsch. Das heisst, er monologisiert, sie hört halbherzig zu.

„Bist du schwul, du Hurensohn?“, fragt der Döner-Otto den Dönerbox-Otto. Toxische Männlichkeit zum Mitnehmen, ohne scharf.

Ein Krankenwagen mit Sirene fährt vorbei. Dönner-Otto: „Chillt mal, Jungs!“ Einer vorbeigehenden Frau sagt er: „Guck nicht so“. Überflüssig, denn sie beachtet ihn sowieso nicht. Dann, zum Dönerbox-Bro, der im Verdacht steht, ein schwuler Hurensohn zu sein: „Das sind Giraffen, keine Frauen. Alle über eins siebzig sind Giraffen“.

Ich frage mich, ob er wohl schöne Füsse hat, in seinen Tennissocken.

Eher nicht.